小提琴的旋律像金色的丝线，越过城市公园的树篱，缠绕着每一个行人的脚踝。就在那片被煤气灯照得如同白昼的草坪上，小约翰·施特劳斯本人正站在乐队前，他的指挥棒仿佛一根魔法棒，点亮了整个维也纳的夜空。
而我——一个来自下城、满身煤灰味的男工——正挤在人群的最外层，踮起脚尖，试图从无数顶高礼帽和装饰着羽毛的女帽的缝隙中，捕捉到那片光明的景象。我的帽子早已磨破，靴子底也裂了口，汗与尘混在一起，渗进衬衫的领口。可我仍抬头望着那个世界，心跳得像要从胸膛里蹦出来。
一个音符攀上高潮，人群发出一阵赞叹，我情不自禁地往前又凑了一步。
“滚开，你这泥地里的耗子！”
一只戴着白手套的手猛地推在我的胸口，我踉跄后退，撞到另一个人，接着又是一个粗暴的推搡。我像个破烂的玩偶，在丝绸和天鹅绒之间被推来搡去，最后重重地摔在了冰冷坚硬的鹅卵石路上。
一阵压抑的、轻蔑的笑声在我头顶响起。我趴在地上，脸颊贴着冰冷的石子，闻到了灰尘和马粪的气味。而就在几步之遥的地方，那华丽的、令人心醉的华尔兹舞曲仍在继续，每一个音符都像是在嘲笑我的狼狈。
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