我一直以为自己在山下走了七年。
七年里，我走过塞北的雪、江南的雨，也曾在洛阳城外的泥泞里，追杀过一个用刀的恶徒。直到回清心观那日，山脚下最后一间茶摊的老汉，几句话就劈碎了我的江湖。
“老人家，讨碗水。请问清心观是走这条路吗？”
茶摊忽然死一般地安静。 老汉手里的粗瓷茶碗“啪”地砸在地上。他没去捡，也没看我腰间的剑。他只是浑身哆嗦着，视线死死盯在我的鞋面上，又一点点移到我的手腕。那眼神，像是在看一个明明已经断了气、却还在满地乱走的死人。
“十八了？”老汉声音沙哑。
我皱了皱眉：“老人家认得我？”
他蹲下身去捡碎瓷片，枯槁的指尖抖得抓不住瓦片：“不是认得你，是认得规矩。” 他抬起头，目光再次扫过我的脚底，扯起嘴角惨笑了一声： “没走过远路的人，鞋底才这么干净。”
我猛地愣住。 低头看去，我的布鞋底除了上山时沾的一点露水，连一丝陈年的泥垢都没有。簇新得像是一双刚套上去的寿鞋。
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